and the weeks...

fly by and the years roll on. the house is quiet now everything inside seems to know she's gone... there's a picture of you both sixteen-years-old kissing, that clock upon the wall was tickin.

tick tack

A vida, Senhor Visconde, é um pisca-pisca. A gente nasce, isto é, começa a piscar. Quem pára de piscar, chegou ao fim, morreu. 
Piscar é abrir e fechar os olhos – viver é isso. 

É um dorme-e-acorda, dorme-e-acorda, até que dorme e não acorda mais. 

A vida das gentes neste mundo, senhor sabugo, é isso. 

Um rosário de piscadas. 

Cada pisco é um dia. Pisca e mama. Pisca e anda. Pisca e brinca. Pisca e estuda. Pisca e ama. Pisca e cria filhos. Pisca e geme os reumatismos. Por fim, pisca pela última vez e morre.
- E depois que morre? – perguntou o Visconde. 
- Depois que morre, vira hipótese. É ou não é?

Até agora a pouco era 1992.

Já se passaram quase 20 anos...